А кто мы, поэты? Быть может, страдальцы,
Чьи чувства, как иглы на кончиках пальцев,
Которые сквозь волны страха и боли
Словами чернильными рвутся на волю.

А может, поэты, напротив, счастливцы?
Которым "в рубахе" случилось родиться.
Они вместе с музой и днём и ночами
На мир восхищёнными смотрят очами.

Иль, может, поэты – отчасти пророки,
Чей голос звучит, будто рупор эпохи,
О чём невозможно молчать уже боле –
Свидетельствуя о плачевной юдоли.

А может, поэты – обычные люди,
Которые тоже ошибочно судят,
Имеют грехи и земные пороки,
Поют о себе и, они не пророки!

Как сложно в потёмках души разобраться!
Поэтом родиться, поэтом остаться,
Поэтом уйти, приоткрыв тайны дверцу.
Поэтом, что мир этот видел лишь сердцем.