Все минуты твоих одиночеств
Превращаются в строки стихов,
И фантазии древних пророчеств
Меркнут в образах искренних слов.

Я грешу, что, тебя восхваляя,
Грусть душе твоей тут приношу...
Теплым светом ты не ослепляешь...
Знаю, что и о ком я пишу.

Лёгкий бриз вдруг становится вихрем,
Мотылек, будто чайка, парит,
Чей-то крик - нежным шепотом тихим...
Ты слова облекаешь в гранит.

Прикасаясь стихов своих словом,
Согреваешь и даришь полет,
И твое одиночество снова
Мне надежду на завтра даёт.