Мелким почерком пишу,

Но стараюсь  - глубоко,

Жаль ошибками грешу,

Но зато живёт мой слог.

 

Как рождается дитя,

Так и стих на свет идёт,

Тоже в муках, но любя,

Иногда наоборот

 

Так легко летит строка:

Слёзы, радости души,

Ощущается накал,

Согревающий мне жизнь.

 

Но Господь даёт любить,

Если ты, как плод созрел,

Чтобы с музой мог дружить,

Чтоб её всегда хотел

 

Воспевать, приукрашая,

Чтобы ясно, громко пел,

Любят девушки ушами –

Это, только лишь задел…

 

Но никто лапши не хочет,

Вот и я пишу, не вру,

Кто-то от стиха хохочет,

Кто-то прячется в нору –

 

Глубины своей души.

Если это по нутру,

Если это всё про жизнь,

Про родную сторону…

 

Если стих сумел достать

До кровиночки, до сердца,

Значит - смог любя сказать,

Значит – можно этим греться.

 

Как же можно разучиться

Говорить, дышать, любить?

Невозможно разлучиться

С тем, что вдохновляет жить,

 

Исправляя все ошибки,

И точить острей перо,

Этот дар настолько липкий

И даётся через кровь.